Что сказать? Я счастлив. Как описать чувство, когда автор, от которого ты тихо фанатеешь, вместо автографа дарит рассказ, написанный специально для тебя? Это чудесно. Спасибо огромное, Kaya!(с)
Максим,помнится я тебе обещала подарок)Так вот, пока ты мне не прислал таких пожеланий, от которых мой Муз уйдет в долгий запой/закур/загул... я решила поторопиться.
Сон... Ты предложил мне записать мой сон... просто ты не знал, наверное, на что подписываешься
Вопщем, два в одном - просто и практично.
Я просто чуточку литературно оформила сон. И он теперь весь твой))
пы.сы. ах да, клянусь сон был рейтинговый... но результате лит обработки, острые нцшные углы мы с Музом спилили.
Название:
Темное времяАвтор:
KayaВычитка: авторская
Рейтинг: R
Жанр: dark, сюр - все, как я люблю
Размещение: Maxim не отдаст, ни-ни!
От автора: для Maxim in love
на дарственную надпись упру чужие слова
"Ты стоишь своих откpовений, я, я веpю, что тоже стою..." (с) и дальше по тексту
читать дальшеТемное время
Здесь нет войны.
Здесь – пахнет мокрой примятой дождем травой, налитой соком земляникой.
Перекатываю на бок голову – прямо передо мной гибкий зеленый стебель, по глубокому желобку, разделяющему его надвое, течет прозрачная капелька росы, застывает на самом краешке - вот-вот соскользнет – выпуклая, как глаз стрекозы – а в ней весь этот луг и я, привычно сощурившийся, пытающийся сфокусироваться. Я помню – я почти ослеп и не мог, как следует целиться. Но и это было там.
Здесь – прозрачный воздух, полынно-горький и сладкий, как аромат незабудковых звездочек.
Здесь – я вижу бесконечное фиолетово-зеленое поле, неподвижное, как океан и далеко впереди ровно, как по линейке, проведенную линию горизонта, подводящую итог.
Здесь нет ветра.
Сгибаю в локте праву руку, подношу дрожащие пальцы к лицу – гладкая розовая кожа с округлыми неглубокими линиями. Ни следа пороха.
Я хочу снега, мокрого бледно-лилового снега, бесконечно летящего с низкого неба, чернеющего в просветах нагромождений плит, обрушившихся после ночных бомбардировок. Хочу ощутить его пресный, омерзительный вкус на растрескавшихся губах.
Город, как на Рождество – расцвечен алыми, синими, зеленым вспышками – отсветами взрывов-светлячков и пламенеющих маков пожаров.
Рука бессильно падает в мягкую траву, пальцы впиваются в стебель, переламывают, мнут, пока в линии на подушечках не впитывается сок. Слишком яркое небо – глазам больно.
Дом огромный. Обвалившиеся лестницы – бороздки дорожек от пуль в стенах, словно дерево – кажущееся живым, но уже давно изгрызенное термитами – пустышка. И я, какую уже ночь слоняющийся по лабиринтам комнат, провалов в стенах, обходящий темнеющие лужи, оторванную фарфоровую голову куклы, игрушечную винтовку и раздолбанный, мокнущий в бывшем зале, где мы и расположились, рояль.
Двое.
Я – у окна – пальцы на курке онемели и дрожат. И он – тень на стене - узкая спина, обтянутая черным сукном кителя в ореоле дрожащих золотых брызг света.
Позволь мне уйти… Позволь мне…
Здесь нечего больше делать. Я не знаю, чего он ждет. Но я - жду вместе с ним.
Проваливаюсь в сон – разодранный, как вывешенные сушиться лохмотья, которые треплет ветер.
Холодные каменные ступени замка, бесконечные промерзшие коридоры, в которых гулко, далеко разносится мальчишеский смех, покрывшаяся гусиной кожей рука, которой впервые коснулся металл оружия.
Запах времени – пыльных страниц, мучительная тишина библиотек. Вкус шампанского, взорвавшегося острым мелким градом на языке – январский ветер в голове, сметающий все – свобода. «Господа, тише, господа… Будет лишним, если мы разбудим…» Узорчатые крылья, еще такие слабые, едва-едва способные удержать меня, ломающиеся под тяжестью его – первого - темного взгляда. Обжигающий колени холод, когда я, повинуясь его руке, опускаюсь на пол, склоняю голову. Вкус снега мешается со вкусом его тела – озерной воды и лилий. "Да… так…" Темная ткань формы и почти прозрачная, как древний, дорогой пергамент, покрытый вязью тайных знаков, кожа… «Это будет нашей маленькой тайной». Капельки пота на лбу.
Горький вкус ранних подъемов и кофе.
«Вы – лучшие!»
«Держи руку!»
Взмокшая на спине рубашка, жгучий стыд, от которого голова пьяно, сладко плывет, перед общими душевыми. Ноющее от отдачи плечо. Нефритовый лунный свет, острым лезвием вспоровший подушку, клацнувшие зубы, когда он приложил меня о спинку кровати – электрический разряд, прошедший по позвоночнику и заискривший на языке. «Шшш…» - ладонь, закрывшая рот – саднящие разбитые губы. «У тебя кровь цвета вылинявшего неба»
А потом только эта бесконечная ночь. Вой собак и глухие звуки взрывов – за границей города, но все ближе и ближе. Если не уйти сейчас…
Смотрю на его прямую спину и белеющую в темноте узкую ладонь. Мы лучшие? Нас обманули. Мы не должны были верить.
Он не побежит. А все, что я могу – остаться с ним.
Моргаю – глаза жжет, передо мной все словно опутано вековой паутиной. Серые нити, в которых запутался наш последний рассвет.
Который так легко перепутать всего лишь с заревом еще одного пожара…
Ноги затекли – каждый шаг – как по воде. Запахи пороха, сапог - кожи тонкой выделки - и летучий, который так хочется зачерпнуть ладонями – озера и лилий. Подхватываю его руку – прохладную, негибкую, обвожу косточку на запястье, дорожки вен, обмакиваю кончики пальцев в собравшуюся в центре его ладони, как в чаше, кровь. «Твоя кровь цвета июльского неба»
Опускаюсь на пол, прижимаюсь лбом к его бедру.
Он, возможно, единственный, кто уверен, что мы избранные.
Остаться с ним до конца.
Торопиться некуда.
Этот рассвет – просто рубеж…
Прикусываю перепачканные соком травы пальцы, не давая вырваться всхлипу. Ладонь скользит по мокрой от росы земле, привычно ищет… Пустота…
Только лишь сон… Но что? Этот луг, где я один и пальцы не пахнут порохом. Или дрожащая дымка рассвета, комната, пропитавшаяся запахом крови, обжигающий лед дула – где я зажмурился и, выдохнув: «Я всегда тебя…», нажал на курок.
Какая из этих реальностей страшней? Я не нуждаюсь в мире, в котором нет…
… тебя.
запись создана: 16.01.2009 в 02:07
-
-
17.01.2009 в 22:53а если серьезно я чоень рада, что тебе понравилось!))
-
-
18.01.2009 в 03:01