Добро пожаловать, Esmeralda. и Белый Муз!

Esmeralda. , очень рад тебе! Располагайся
Белый Муз, рад гостям. Познакомимся поближе?
Артом угощаю гетным, но меня с него прет:

(с)

@музыка: Snow white

@настроение: устало-довольное)

@темы: приветствие новых пч

---

Просто чужие размышления, которые чем-то заинтересовали.

06.05.2009 в 23:08

Пишет  Гемма:

Богема. Которая не опера Джакомо Пуччини
Интересная тема. Если б не работа, сидела б и думала...

06.05.2009 в 22:34

Пишет  случайный попутчик:

О богеме
Поспорили мы тут))
О богеме и восприятии этой самой богемы народом.
Я говорил , что богема - это не успевшие добиться успеха писатели, художники, музыканты. Еще пока не успевшие, но если будут работать....
Мне отвечали, что это - тусовщики от искусства, богема стала давно нарицательным словом для определенного круга поэтов, художников и музыкантов, которые творцы-то средненькие, а вот выпендриться...
В чем мы сошлись - что если человек развивается как творец, то он покидает богему.
По сути творцу особенно тусоваться времени нет. Чтобы создать нечто действительно стоящее, надо пахать. Времени на то, чтобы мотаться по кабакам, кусать стюардесс и комментировать посты всей френдленты времени нет...
Но вот эмоциональную оценку термину мы даем разную..
С одной стороны - да, тот кто забывает помыть голову, пьет денатурат и рисует кошек с головами многочисленных любовниц, за полчаса до выставки притаскивая это в музей со словами, что он творец и ему можно - явно богема...
С другой - мальчишка, который впервые читает свои стихи понимающей публике на закуренной кухне - тоже богема.
Меня послали в википедию.
Боге́ма (фр. bohème) — прослойка между интеллигенцией и другими общественными классами, театральные, литературные круги; круг (около) театральных и артистических деятелей, обычно ведущих образ жизни в условиях нестабильных доходов.
При Советской власти в СССР получила наименование «творческая интеллигенция».
Заглянул я и в литературный словарь..
Там все однозначно - богема это литературный пролетариат...
slovari.yandex.ru/dict/litenc/article/le1/le1-5...

То есть не добившиеся признания и успеха.
А соответственно и определенного достатка.
Но сегодня это точно фигня. Чтобы заработать сегодня не надо писать хорошие романы и картины. Достаточно вести Дом-2.
И никакое творчество в принципе не нужно. Но богема - это все же творчество... Но не Творцы. И где грань?
Мне порой кажется что мы называем сегодня богемой тех, кто прикоснувшись к нему и добившись чего-то, первых результатов - первых книг, выставок, публикаций - остановился, наслаждаясь ощущением собственной причастности к искусству. Ну или к тому, что под ним воспринимается. Остановился у подножия той горы, к вершине которой ТВОРЕЦ карабкается всю жизнь...Кто как истину воспринял, что
БОГЕМА (в переводе с французского "цыганщина" - образ жизни поэтов, музыкантов, художников)
И вместо внутреннего довольствуется внешним. Для кого важно успеть отметиться и прозвучать...
А потом... А потом - как у Вознесенского...
www.litera.ru/stixiya/authors/voznesenskij/amin...
мы столько убили
в себе,
не родивши,
встаньте,
Ландау, погибший в косом лаборанте,
встаньте,
Коперник, погибший в Ландау галантном,
встаньте,
вы, девка в джаз-банде,
вы помните школьные банты?
встаньте,

геройские мальчики вышли в герои, но в анти,
встаньте,
(я не о кастратах — о самоубийцах,
кто саморастратил
святые крупицы),
встаньте.

Но вряд ли встанут. Потому что для того, чтобы увидеть - надо захотеть видеть. А кто же захочет?
Но с другой стороны богема - это все же те, кого бог оделил талантом. Кто хотя бы способен видеть... ну понять, что то, что он делает - плохо. Или недостаточно хорошо.
Второй вопрос, что оправдание себе найти можно всегда: семью надо кормить, все равно не поймут, пипл схавает, да кому это все надо, и так сойдет, но ведь хвалят...
А ведь есть еще и графоманы...

Те, кто попросту не способен понять - что в его бессмертном творении не так. Почему не печатают? Не иначе завидуют... Тот, кто в полном восторге от того, что сумел срифмовать пару строк, написать связное изложение на тему любимого героя, кто балдеет от самого ощущения причастности к творчеству...
Нет, в графомании нет ничего плохого. Некоторым она вообще должна быть прописана как арт-терапия при душевных расстройствах - пусть лучше на бумаге мучают героев, чем окружающих в жизни, но...
Есть такая тонкая грань между графоманом и графоманом требующим признания. И даже не в том дело, что задалбывают издательства и редакции. Это полбеды, там сидят специально подготовленные люди, им деньги платят за то, чтобы они умели отличить начинающего талантливого автора от графомана и отшить последнего...Беда в том, что задалбывая, они порой все же выходят в свет, а с появлением интернета - в двести раз чаще. И, выйдя, опубликовавшись, или просто заведя страничку на СИ и получив десяток отзывов "пиши исчо", дискредитируют саму идею творчества. Точнее, ту самую вершину...

А на фига стремиться к чему-то, работать над собой, подбирать слова и рифмы, разрабатывать новые идеи, когда вот - Петя, Маша, Вася - прославились... они теперь богема...
И, глядя на них, каждый второй говорит - да я тоже так могу ( и ведь может, так может каждый грамотный человек). И даже тот в ком есть крупица таланта, вместо работы над собой начинает работать на публику...
Как сказал поэт?
"Графоман – это труженик, это титан, это гений… лишенный таланта".
А графоман который еще и не работает над словом...

И вот эта богема от графомании и создает тот уровень, ту среду... на которой вряд ли вырастет что-то здоровое...
Как там нас учили в детстве?
Для того, чтобы мог вырасти гений Пушкина, вокруг должна была находиться соответствующая литературная среда - всякие там кюхельбеккеры...
Угу, нам бы этих всяких…
А самое смешное, что мало уметь говорить нетривиально и образно, правильно и четко. Надо еще иметь ЧТО сказать. И чтобы это ЧТО было не повторением давно известных истин...
Пушкин ведь не потому велик, что у него рифмы прекрасные, строфа онегинская и образы потрясающие. А потому что говорил он о том, что важно каждому из нас, и будет важно и нашим детям..
Чиаешь вот Пауло Куэльо и понимаешь - об этом я думал вчера..
А писатель - это тот, кто говорит тебе нечто новое и важное, кто заставляет увидеть то, что ты прежде не видел, не замечал, не понимал...
Но добраться до той вершины - это ведь надо чтобы так много сложилось.. Ит алант и работоспособность и удача и ...
А можно и внизу потусоваться, балдея от собственной значимости и расцветая от мысли, что ты таки причастен, что ты - тоже ого-го...пишешь, рифмуешь, сочиняешь..
Там, внизу, всегда проще..И народу там больше, всегда найдется кому похвалить, всегда можно найти тех, кто посмотрит на тебя снизу вверх.
И не надо думать, работать над собой, книжки умные читать.. можно просто объявить себя творцом, и пусть попробут опровергнуть. Ах, плохо? Ну, так мы же пока только учимся. Мы же для себя и для своих близких. ну, и тех, кому нравится. Какая такая работа над словом?
И самое страшное, что порой в этом болоте тонут и те, кто вполне мог бы дойти до вершины, но..
Ему же уже сказали, что он замечтально пишет, так зачем работать дальше? И так сойдет..
Хвалят же.. Гляди, сколько народу кричат: гениально..

@музыка: Лунная соната

@настроение: лирическое

@темы: размышлизмы

---

Флэмоб...давно их что-то не было:))

 Remie пишет: Флэшмоб от PaleFire:
Вы отмечаетесь в комментариях, а я задаю вам 4 жутко интересующих меня вопроса. Вы берете эти 4 вопроса и копируете к себе вместе со вступительным текстом, обещая, в свою очередь, всем страждущим задать уже свои вопросы.
Можете задать вопросы мне, постараюсь ответить.
Вопросы для меня от Remie:
1. если бы ты мог изменить одно-единственное событие в твоем прошлом, что бы это было?
Омг... хорошо, отвечу честно. Я не стал бы изменять парню, когда отмечал свой прошлый ДР. Потом была очень тяжелая осень.
2. ты боишься темноты?
Нет.
3. Какая черта характера больше всего портит тебе жизнь и как ты с этим борешься (если борешься)?
Вспыльчивость. Взвожусь крайне быстро и почти всегда на ровном месте. Не борюсь, это происходит довольно редко, иначе было бы худо.
4. чем я тебя заинтересовала?
В самом начале знакомства - одним понравившимся мне фиком. Потом, когда познакомился поближе, понял, что с тобой приятно общаться и мне импонирует твое неравнодушие, как жизненная позиция.

@темы: флэшмоб

---

Охо-хо! и бутылка рома...))))))))

Первая серия One Piece =)) Аааааа! *семеро, не удержите, не парьтесь* Я мог ожидать чего угодно, кроме того, что меня так дико укаваит! Макс 100 лет не смотрел мультиков! Вот именно таких, про кораблики и приключения Пока смотрел, вспомнились мои родные "Остров сокровищ" (полуфильм-полумультик), любовь моего детства. Даооо, Макс в детстве мечтал стать пиратом, а не космонавтам (пламенный привет сомалийцам и Джонни Деппу ) Главный герой очень напомнил мне Тома Сойера внешне.... он - прелесть! Но сразу встает вопрос о рейтинге будущего фанфа: насколько удастся его поднять, если Максу пока видится "сказка родом из детства"? Но, я думаю, все разрешимо, ибо эта анимешка, в третьих, прочно ассоциируется у меня с супругом. Теперь я понИл, почему он ставил этого парня на аватары... Тут его характер!! Вообще, у всей истории, а не только у Луффи
Отсюда вывод: раз супруг у меня, ппц, какой сексуальный, то и в мультике я секс усмотрю. Логично излагаю, товарищи? Ага. Так выпьем же за логику бочку рома! И чаво у меня вечно все посты с мыслями превращаются в тосты?

@темы: немного пиара хорошим вещам, размышлизмы, частная жизнь

---

"Где я? - 2" *Озираеццо и злорадно ржОт*

Охаха, че-то игривое у меня сегодня настроение, а расплачиваться за это дневу. *абсолютно доволен* Вот так мне нравится больше всего.
Закачал 80 серий One Piece, как и обещал. Прикиньте? "Макс сказал- Макс сделал!" - это редчайшее явление. Сейчас буду смотреть первую серию. Если сильно впечатлюсь, минут через пятнадцать тут появятся мои вопли - цензурные и не очень. Эх, чего не сделаешь во имя любви...

@музыка: боевой какой-то марш (сомнительно, что яойный)

@настроение: загадочное...

@темы: треплюсь не по сущетсву

---

Аха-хаха! *Держите меня семеро*

Неизвестный автор, снимаю шляпу! В такие моменты жалею, что не родился поэтом, и радуюсь, что кому-то в отличие от меня посчастливилось

06.05.2009 в 02:35

Пишет  Remie:

06.02.2009 в 17:14

Пишет  Albtraum:

В золотистых гаванях Ниццы...
Чтобы не возникло кривотолков - автор не я, а само это произведение было благополучно отловлено в сети безо всяких копирайтов. Кстати, сей стих прекрасно ложится на мелодии песен "Романс инквизитора" Лоры (переделкой которого, по сути, и является) и "Невзятый замок" Канцлера Ги.

В золотистых гаванях Ниццы скоро кто-то будет повешен.
Как достали меня эти птицы и один непотребный слэшер.
С новым литературным веком: не банально только анально,
Препогано ходить в главгерах – за…любили, причем буквально.

По высоким душевным запросам – не для славы и не для денег,
он страдал словесным поносом про мой новый – как это? – «пейринг».
Продолжалось так файл за файлом – все ему было, гаду, мало –
202 мегабайта он имел меня как попало (чем попало, куда попало!)

Одержимый нездешней жаждой – чтоб чего-нибудь вот такого,
он сношал меня, сволочь, с каждым – лишь бы только мужского пола,
чтоб подробней, и чтоб с манямбой, с кровью, потом… И, право слово:
окажись оно правдой – я бы точно помер, как та корова.

С другом, братом, с врагом и сыном – в поле, в парке и на параде,
так, что вешалась медицина и стонала реальность: «Хватит!» -
где скопытилась достоверность, не отвечу и под прицелом.
Эх, пора молоко за вредность выдавать за должность главгера.

Утомившись этим искусством, я взываю к небесной каре:
награди его, боже, вкусом – вот тогда я его поймаю,
привяжу его к батарее (понадежней крепкой веревкой)
и зачту все его творенья – с чувством, толком и расстановкой!

достойно растаскивания на цитаты. И да, не пугайтесь, мои маленькие девиантные друзья - я все еще слэшер

@музыка: "Реквием" Моцарта

@настроение: гомерическое)))

@темы: приколы, стихи

---

Хех... по ходу, вечер становится томным.

3 заявы!
Во-первых, приветствую, Berelyn!
Во-вторых, поздравляю с прошедшей днюхой некоего Луффи, которого так обожает ставить на аватары мой прекрасный Рыж.
В-третьих, торжественно заявляю: я решился посмотреть One piece, чтоб понять, чего такого в этом находит мой супруг. И по сему, дорогой... Клянусь при всем своем дневе: если начнешь снова использовать Word по назначению, торжественно обещаю написать тебе фанф по этому фандому. Или по другому, какой у тебя сейчас любимый.

@музыка: боевой яойный марш

@настроение: хе-хе)))

@темы: Maxim палится, приветствие новых пч

---

*Озираеццо* Где я?

Да...меня, конечно, безумно прет с моего нового дизайна... Но уже пару раз, зайдя, я думал в первую минуту, что ошибся дневом. Надо привыкать ... *усевшись на хвост, осматривает результаты "ремонта"*

@музыка: нихт музыка, ночью надобно спать)))

@настроение: чу, слоны полетели! наверно, к дождю....

@темы: ничаво, что мое курево марихуана?

---

Добро пожаловать, Рысь из страны Северного Сияния!

Рад приветствовать! проходи, располагайся. Что привело в мою скромную обитель? Кстати, ник у тебя роскошный...
захотелось сразу вспомнить, как выглядит это самое сияние:

@темы: приветствие новых пч

---

"Привет", (PG, драббл)

Этот рассказ для меня особенный. Как никогда рад, что оказался в призерах. Рись, любимый мой, это тебе.
Автор: Maxim
Фэндом: Ориджинал
Название: «Привет»
Рейтинг: PG
Жанр: романс
Размер: драббл
Статус: закончен
Размещение: спрашивать у владельца.
Посвящение: Дню Рождения форума Домиана. И отдельное посвящение – Рыжу. Ты заменил мне музу.

Я стою на перроне и смотрю в небо, синее, невыносимо-весеннее, пряча глаза под темными очками от солнечного света и случайных взглядов. Зачем я сюда приехал? В пути все казалось очень очевидным и понятным. Я ехал к единственному человеку, о котором думаю, что люблю, а попал в чужой, слишком шумный и яркий город. Пальцы деревенеют, не желая набирать номер, по которому я так ни разу и не позвонил за прошедшие полгода.
В нашу первую и единственную встречу была зима. Питер в который раз сковало холодом, солнце не показывалось неделями. Во мне тихо угасало все, что я накопил за лето и удержал за осень. И при этом все было хорошо. Просто озноб не оставлял даже под тремя одеялами, просто не хотелось ничего и никого. Согревали лишь случайные огоньки, мелькавшие по касательной моих будней. Необязательные встречи и мимолетные улыбки. Новые зеленые цветочки в icq, полузабытые номера в памяти телефона.
За эту зиму ты успел стать особенным, почти жизненно важным окончанием моего вечера, как чашка кофе по утрам. В своем ознобе я и не заметил, как увлекся, позволив тебе стать ближе. И вот расплата.
«Это так глупо», - думал я, замерзая за столиком уютного кафе с дымящейся чашкой в руках. Ты оказался совсем не таким, как мне представлялось. Слишком хрупкий, слишком какой-то… несуразный. Пришлось долго вглядываться в твои глаза, чтоб определить их цвет. Я не знал тогда, насколько это опасно, смотреть вот так, в упор. Чужие взгляды от меня отскакивали или проходили навылет, но никогда не проникали глубоко, застревая внутри, как заноза. Теперь я понимаю, почему люди скрываются за темными очками. Сильно запоздавшая наука. Но в этом нет твоей вины – только мое легкомыслие и святая вера в то, что ты недостаточно хорош. Даже сейчас, спустя месяцы ломки, мне не объяснить, что ты – самый лучший. Ты просто не поймешь, пробурчишь что-то неразборчивое и уткнешься в чашку с чаем, как тогда, в ту зиму. А мне останется только смотреть, сознавая свое бессилие против твоего упрямства.
Действительно, что может за какой-то час сделать человека из «никакого» - самым нужным? Мне уже не ответить на этот вопрос. Просто, помню, как ты сидел напротив, слегка сутулясь, и сосредоточенно стучал ложечкой о стенки стакана, размешивая сахар. Тем для разговоров нашлось не так много. В основном, говорил ты, нервничая и иногда сбиваясь, а я слушал, все хуже и хуже улавливая суть. Но мне нравился твой голос, я старался зацепиться за него, чтоб не потерять интерес.
Наконец, моя реплика в ответ. И твоя первая робкая улыбка, такая хрупкая, неуверенная, словно заглянувшая на огонек по ошибке. Не знаю, может, все дело было в ней, но вдруг захотелось тебя обнять. Редкий порыв, который обычно диктует мне жажда обладания другим человеком, его красотой, силой и теплом. Инстинкт хищника, а не проявление нежности. Но тогда все было иначе. Впервые я разгонял в себе холод, чтоб обогреть кого-то. Это было так странно, как если бы внутри разрушенного до основания камина вдруг занялся огонь. Маленький апокалипсис моей закрытой эгоистичной вселенной. И как последний удар – твой взгляд в ответ. Глаза непонятного цвета, которые мне теперь будут сниться ночами.
Ты уехал обратно в свой большой город. Он украл тебя, захватил, снова превратив в зеленый мерцающий цветочек и открытое окошко сообщений с набором синих буковок: «здравствуй, как ты?». - «Скучаю», - пальцы набирают ответ прежде, чем успеваю подумать. Но ты не удивлен. Действительно, как можно разжечь огонь в давно разрушенной конструкции и этого не заметить?
Что ж, значит моя маленькая тайна – вовсе не тайна. Только что нам теперь со всем этим делать?
Шли дни, собирались в недели. Зима подходила к логическому концу. Я пропадал в шумных компаниях и на дискотеках, стараясь забыть в ритмах музыки и среди чужого смеха свое жалкое «скучаю». Ты сидел вечерами дома, уставший после дневных забот, и честно, не скрывая этого, ждал, когда я приду. Хотя бы зеленым огоньком на мониторе. Как обычно.
А я отдалялся от тебя все больше и больше. Весна принесла с собой не только мое вожделенное солнце, но и острое недовольство своей жизнью и опостылевшим мнимым благополучием. Старые отношения, которыми я тщетно пытался согреться зимой, горчили, как спитый чай. Я слишком много брал, не отдавая. Моя вина. И мое бесполезное «прости», сказанное когда-то близкому человеку. Я больше так не мог. Я хотел к тебе. Столько всего надо было сказать, что накопилось за эти месяцы.
Мне казалось, что я знаю единственный верный ответ на все вопросы, когда спустя полгода после нашей встречи брал в вокзальной кассе билет до Москвы. Это было всего какие-то сутки назад. Я ловил на лице последние лучи весеннего солнца, которое готовилось вот-вот пропасть за горизонтом, чтобы завтра возвестить о лете. Наконец, дышалось полной грудью. Я не мог дождаться отправки, потом изнывал в еле ползущем, как мне казалось, поезде.
И что теперь?
Я стою на перроне и смотрю в небо, синее, все еще невыносимо-весеннее, пряча глаза под темными очками от солнечного света и случайных взглядов. Зачем я сюда приехал? Как мне все это тебе сказать? Запал перегорел, внутри, вместо спасительного урагана, только опустошенность. Я стою, не двигаясь с места, почти час. Механический голос с поразительным упорством объявляет поезда до Питера, один за другим.
В кармане вибрирует мобильный. Прежде, чем скинуть вызов, смотрю на экран. Телефон чуть не падает из рук, когда я вижу имя. Конечно, ты страшно волновался, когда так надолго в уголке монитора пропал привычный зеленый огонек, обозначающий меня. Или тебе просто, как и мне, надоела наша неопределенность. Что тут скажешь? На языке крутится всего одно слово.
- Привет.
Я знаю, что мою улыбку ты дорисуешь сам, мы ведь столько времени учились видеть друг друга на расстоянии.

@темы: Библиотека моего притона, подарок кому-то замечательному, ориджи от Maxim

---

"Ночь, которой не было", R, слэш (типа, второй последний фанфик от Maxim, ага)

Ну да... и завзятым оригинальщикам иногда хочется пошалить! А когда еще это делать, как не по праздникам?
Дамы и господа! Смертельный номер... Первый косой яойный фанф от Макса! (это, типа, ворнинг номер рас)
Написано в Финке, буквально яки Ванька Жуков (ворнинг номер два)
Если вас это не остановит, создатель этого сокровища ответственности за вашу психику не несет!
Фандом: Ями но Матсуэй
Название: «Ночь, которой не было»
Автор: Maxim
Пейринг: Мураки/Тсузуки
Рейтинг: NC-17
Жанр: романс, ангст
Саммари: Как говорится, через тернии к звездам. Мураки соблазняет, Тсузуки открещивается и бегает. Но наш Мураки не такой! Он справится с сомневающимся демоном... и будет горячо... надеюсь.
Дискламер: Отказ от прав (тааак непривычно )

Что может быть самым большим счастьем для уставшего бога смерти, который мало того, что изможден борьбой с собственными демонами, так еще и буквально «горит» на работе? Не знаете? А что бы вы посоветовали нормальному человеку в такой ситуации, ну, предположим, офисному клерку? Ответ очевиден – отпуск.

Тсузуки еще раз с удовольствием глянул в туристический проспект, гласивший, что он приехал в Хаконэ, город, расположенный среди живописных вулканов на берегу красивейшего озера. Да и до Киото рукой подать. Впрочем, если рассуждать так, ему до всего подать рукой. Но в своем вожделенном, первом за много десятков лет отпуске, он твердо решил перемещаться, как обычный смертный человек. В этом и вся суть – пусть ненадолго, но почувствовать себя нормальным. И побыть, наконец, одному, чтоб разобраться в себе. Тсузуки понимал, что будет скучать по своим друзьям, но и необходимость такого отдыха понимал еще лучше. Четче он осознавал лишь то, что заблудился, пока искал отель, а есть хочется просто жутко. Оставалось только проклинать свою задумчивость и то, что все улицы так похожи. А карту он взять не додумался.

Что ж, придется наслаждаться местными красотами и пытаться выйти на главную улицу. Или найти, где перекусить… Эту мысль Тсузуки от себя гнал, ибо отпускные любезное начальство выдало ему очень скромные. Хватало только на каждодневные трапезы в рекомендованном ему кафе при отеле, который он уже час не может найти.

Тем временем начало темнеть. Вместо главной улицы, Тсузуки попал явно на окраину с чуть покосившимися домами. Желудок уже воинственно урчал, настроение было совсем никакое. Если так выглядит отпуск, то большое счастье, что его раньше не было и вряд ли еще когда-нибудь будет.
Погруженный в свои мысли, Тсузуки не сразу заметил одинокого прохожего в самом конце улицы. Вот она, удача, в которую уже не верилось. У него ведь можно спросить дорогу! Если это конечно не такой же заблудившийся бедняга.

- Эй! – Когда расстояние сократилось, Тсузуки решил окликнуть незнакомца. – Любезный, вы не подскажете…
Фразу закончить не удалось, потому что идущий впереди человек вздрогнул, как от удара, услышав его голос, и бросился бежать. Конечно, такое поведение не могло не показаться странным. Но, с другой стороны, несчастный мог просто испугаться, решив, что на темной и безлюдной улице легко может стать жертвой грабителя. Тсузуки с трудом подавил в себе первый порыв – догнать. Пришлось снова убеждать самого себя в том, что на отдыхе нужно отвлечься от старых привычек. Он тут как раз для этого.
Незнакомец, тем временем, скрылся за углом. А Тсузуки, уже отчаявшись найти отель, просто брел, изучая мостовую у себя под ногами и размышляя о последних событиях. О пожаре, о своей попытке покончить с жизнью, о том, как вместе с ним, чуть не погиб Хисока… Безрадостные думы. Но хуже всего, что на задворках сознания засела непрошенная мысль: а жив ли человек, причинивший им столько зла.
Вместо долгожданного облегчения, что раненный им похититель, скорее всего, не смог выбраться из огня, Тсузуки ощущал пустоту. Словно пропало что-то важное, придававшее смысл всему, что он делал. Да, именно так. Просто раньше была цель, был враг. Ведь не может же он просто скучать по Мураки?
Эта бредовая идея оказалась настолько шокирующей, что Тсузуки не заметил, как вступил в лужу. «И надо ж было найти – дождя ведь нет…», - закончить размышления на тему бытия не удалось. Лужа была не из воды. Кровь. И достаточно было просто поднять глаза, чтобы увидеть очертания лежащего на тротуаре тела.
Пару секунд мозг отказывался это воспринимать. Слишком глупо. Так не бывает. Померещилось. Наконец, смирившись с мыслью, что мираж исчезать не собирается, Тсузуки подошел ближе.
Открывшаяся ему картина походила на результат обычного разбойного нападения. Мужчина в дорогом костюме, возможно, тоже заплутав, забрел в место, куда туристам лучше не соваться ночью. И, как результат – нож в груди и вывернутые в спешке карманы, по которым шарил преступник в поисках денег. Гнаться за убийцей, которого Тсузуки, скорее всего, видел, смысла уже не было: в этом переплетении улиц не угадаешь, куда он свернул.
Больше ничего рассмотреть не удалось, потому что в доме напротив распахнулась дверь, и пришлось срочно исчезнуть, чтобы избежать лишних вопросов.

Труп заметили. Тут же поднялась паника. Во всех окнах, как по команде, начали зажигаться огни. На улице тут же сделалось людно.

По поведению выбежавшей из дома пожилой женщины сделалось ясно, что убитый вовсе не турист. Такое горе могла испытывать только мать. Одновременно с этим Тсузуки сделал еще одно не очень приятное для себя открытие. Оказалось, он, собственно, на месте. Искомым отелем оказался тот самый «дом напротив», о чем гласила маловразумительная вывеска в оконном проеме. Только это совсем не радовало. Дело даже не в том, что на единственном за много десятков лет отпуске сотрудника сэкономили, как могли. В голову Тсузуки стало закрадываться очень нехорошее подозрение, что в качестве бонуса ему спихнули какое-то не особо серьезное дело, чтоб он не прохлаждался просто так. А это уже ни в какие ворота не лезет!
Чтоб избежать общения с полицией, как минимум, до утра в отель соваться было нельзя. Зато мигалки полицейских машин и совершенно бесполезной скорой помощи помогли найти дорогу назад в туристическую часть.

В итоге удалось поужинать сэндвичем, после чего в более адекватном состоянии связаться с отделом. Татсуми все отрицал, шеф – тоже. Стоило большого труда уговорить их просто скинуть информацию и не привлекать Хисоку. В конце концов, дело и впрямь не казалось серьезным, да и цели его пребывания здесь оно не отменяло. Хотелось тишины и возможности побыть наедине с собой, чтобы все обдумать.
Утро тем временем уже подкралось, занимался рассвет. Тсузуки прогуливался по набережной озера, постепенно успокаиваясь и проникаясь красотой этих мест. Мелкая рябь на воде, почти штиль. Горы, чуть подкрашенные розовым первыми лучами солнца. Редкие прохожие… вернее, прохожий, который тоже остановился полюбоваться на восход. Знакомый до боли силуэт. Розовые блики очень красиво играют в светлых волосах и полах белого плаща, искоркой отражаются в сережке. Кажется, когда-то кто-то уже сравнивал его с ангелом. Да, точно. Девочка с корабля, принявшая от него смерть. Тогда Тсузуки не мог понять такой любви. Как можно умирать и не проклинать своего убийцу? А теперь он сам стоял, словно приросший к месту, и не мог отвести взгляда. Почему? Ответа не было. Может, ждал вот этого еле заметного поворота головы и скользнувшей по тонким губам легкой улыбки, означающей, что он замечен. Но сил, чтоб сократить разделяющее их расстояние не нашлось. Стало вдруг радостно без всякой причины и при этом очень страшно. Шли минуты. Солнце медленно поднималось ввысь, будто выплывая из воды.
Необязательно знать Мураки хорошо, чтобы понять, что он не заговорит, пока не досмотрит восход до конца. Но так вышло, что Тсузуки изучил его и мог представить даже слегка приподнятую в выражении недовольства бровь и лаконичность ответа. Впрочем, вопрос смысла особого не имел. И так было кристально ясно: «вот – труп, а вот – убийца». В совпадение верилось с трудом. Не мог здесь случайно оказаться Мураки. Он приехал ради него, несмотря на все, что произошло между ними в последнюю встречу. И убийство было очередным посланием… Право же, насколько было бы меньше проблем, если бы Мураки научился отправлять обычные открытки.
Ирония вышла кощунственной по своей сути. Будто Тсузуки перестало волновать, что по его вине продолжают гибнуть люди. Хотя, возможно, так оно и было. Ко всему привыкаешь со временем, но собственная отстраненность словно замораживала изнутри.
- Красиво, правда? – Еще один еле заметный поворот головы и фраза, сказанная знакомым тихим голосом как-то особенно интимно, будто они были влюбленной парочкой, встречающей вместе рассвет. Что ж, в своем репертуаре. Такая манера всегда злила Тсузуки и в тоже время словно завораживала, делая неспособным дать отпор.

Обманчивая иллюзия близости… Хотя какая связь ближе, чем связь палача и жертвы?
- Ты пришел за мной? – Вопрос был скорее риторическим, просто хотелось уже со всем покончить. Усталость была слишком велика.
Улыбка в ответ, более очевидная и лукавая:
- Я первый задал свой вопрос. Но тут не совсем подходящее место для разговора. Пойдем.
Что ж, все знакомые старые игры. Интересно, ему самому не надоело?
Тсузуки послушно пошел следом, невольно любуясь легкой и уверенной походкой своего спутника, который даже не оборачивался посмотреть, идет ли он за ним.
Вместо того, чтобы свернуть на ближайшую узкую и тихую улицу, Мураки вошел в один из ресторанчиков на набережной. Это вполне в его духе: столик на открытой террасе с потрясающим видом на озеро, ароматный чай – идеальное свидание. Только вот чего он хотел этим добиться? Не поздновато ли пытаться разыгрывать новую сцену обольщения?
Тонкий палец обводит кромку чашки. Так знакомо… Внутри все сжимается, как от боли.
- Зачем ты все это делаешь? – Бесполезный, заданный без счету раз вопрос, вырывается против воли – не сдержать. Не выдерживают нервы, но особенно невыносимо признавать, что просто хочется услышать голос. И неважно, что он будет говорить.
- Не поверишь, но я здесь отдыхаю.
С трудом удается подавить рвущийся наружу истерический смех:
- Если ты думаешь, что это остроумная шутка, то ты жестоко заблуждается.
- Но тебе ведь весело. – Улыбка, невинная, как у ребенка. И нарочито неторопливый глоток из чашки. Он просто наслаждается, глядя, как скрипит зубами в бессильной злобе собеседник, это очевидно.
- Ты плохо слышал, что я сказал?! – От удара по столу дребезжат чашки, немногочисленные ранние посетители оборачиваются в недоумении.
- И незачем так кричать. – Кажется, его невозмутимость непробиваема. – Это действительно забавно. Я сказал правду. Единственная цель моего приезда сюда – это расслабиться, привести в порядок свои мысли и…- небольшая, еле уловимая заминка -…долечить старые раны. А ты здесь по работе? Про убийство уже несколько раз передавали по местному радио. Не поверишь, но тут это событие.
- Я не верю только в одно. Что ты тут не при чем! - Не закричать становилось все более сложно.
- Ну сам посуди…зачем мне убивать племянника владельца какой-то сомнительной ночлежки в самой не престижной окраине?

Это оказалось последней каплей. Да как он смеет! Посуда летит со стола. С силой захлопывается, чуть не слетая с петель, дверь.
- Я заставлю тебя ответить за все! – Тсузуки орет это уже в пустоту, стоя на улице. Желание придушить негодяя собственными руками, пусть и при свидетелях, слишком велико, чтоб возвращаться обратно и кричать это ему в лицо. Значит, надо просто исполнить данное только что обещание.
Тем временем, безупречно вежливый и элегантный мужчина за столиком кафе успокоил хозяина заведения обещанием возместить весь нанесенный ущерб. После чего, в задумчивости проводил взглядом стремительно удаляющуюся по улице фигуру, пробормотав себе под нос:
- Нет, ну, угораздит же вечно этих шинигами выбрать для ночлега самый трухлявый сарай во всем городе. Их же найти из-за этого – легче легкого. Может, предложить им финансирование? – тихий смех. Приятно, когда собственная шутка кажется удачной.

Вечер. Тсузуки который уже час стоит, наблюдая за светящимися окнами отеля на одной из центральных улиц. Найти Мураки оказалось несложно, ведь тот привык размещаться с максимальным комфортом. Наконец, ожидание оказалось вознагражденным. Портье предупредительно распахивает дверь, чтоб вежливо пропустить знакомую фигуру в светлом.
Хотя Мураки и ходит очень быстро, белый плащ делает его идеальным объектом для преследования даже в самой непроглядной темноте. Впрочем, он никогда особо не пытался скрываться.
Они прошли по главной улице, несколько раз свернули, проследовали через заброшенный парк, затем снова принялись петлять по узким улицам. Тсузуки уже ориентировался, изучив за день город. В данный момент их путь лежал на окраину, где располагались всякие злачные места. Подходящее во всех отношениях место для темных дел разного толка.

Мураки не обернулся ни разу за все время пути, такая беспечность вызвала только новые подозрения. Так и есть. Сделав очередной поворот на соседнюю улицу, он пропал, хоть это и казалось невероятным. Тсузуки же не сводил с него глаз! Вопреки опасениям, за углом засады не оказалось. Оставалось только исследовать все окрестные дома, проверить каждую дверь… От такого занятия впору было взвыть. Надо ж упустить так бездарно!
- Ты не меня ищешь, красавчик? – Тихий шепот за спиной, ощущение чужого дыхания на мочке уха. Тсузуки понадобилась целая секунда, чтоб повернуться, движения были скованы словно магией, но дело было не в этом. Просто отчего-то бросило в краску и стало очень неуютно. Но нужно себя пересилить.
- Я не позволю больше тебе убивать невинных! – Собственная ярость кажется такой убедительной, она разливается по жилам огнем.
- А я и не собирался никого убивать. – Насмешливый голос и легкий наклон головы, словно говорят без слов: «опять старая песня…и не надоело?».
- Да? Тогда, что ты… - Договорить не получается, изящные руки ложатся на талию, увлекая в объятия с неожиданной силой. До знакомых губ остаются считанные миллиметры. Кровь стучит в ушах, мир словно плавится… Оцепенение. Снова. И будто сквозь дымку доносятся слова:
- Я просто искал развлечений на вечер, но, похоже, нашел что-то большее.
И ощущение прикосновения губ, не мимолетно-случайное, а откровенно властное, подчиняющее. «Долгожданное», - вот что выдает сознание последним откровением прежде, чем умолкнуть. Губы поддаются напору, послушно приоткрываются…чужой язык проникает внутрь, вызывая безумный по силе ответ. Притянуть ближе за волосы, отвечать так, чтобы до боли. Почувствовать соленый вкус крови, примешивающийся к его, желанному. Это правильно. Только такой у них и может быть поцелуй – сладкий, но отравленный всем, что было. Яд иногда бывает очень сладок. И нежны прикосновения тонких пальцев, в нетерпении сорвавших минуту назад пуговицы на рубашке. И их ощущение внутри, одновременно с поцелуем-укусом в шею. Оно отрезвляет, но ненадолго. Губы снова находят губы. Вместо уверенных, распаляющих ласк приходит наполненность. Наконец. Податься навстречу, забыв обо всем. Двигаться в такт, двигаться вместе. Это всего лишь сон, ночной бред. Такого просто не может быть, и потому все, как в сказке. Новая легенда о конце мира, о том, как в одну секунду он разлетается на осколки, и перед глазами появляются целые две луны. А потом на смену приходит пустота.

- Не тревожьте его, он спит…
- А тебе не кажется, что сон длится слишком долго?! Что если он опять…
- Тсс! Он шевельнулся…
Хисока. И Татсуми. Голоса пробиваются сквозь сон. Что они здесь делают? И где…
- Тсузуки! – Хисока трясет за плечо очень настойчиво и орет в самое ухо. Приходится просыпаться.
- Что вы тут делаете? – Взгляд силится сфокусироваться на Хисоке, потом на Татсуми, который стоит у изголовья кровати с выражением мировой скорби на лице.
- Ты в порядке…- Хисока сдерживается, чтоб не расплакаться. – Меня послали помочь тебе расследовать то дело. А потом ты пропал… И мы… мы не знали, что и подумать. А потом нашли тебя здесь. В этом отеле. Номер был снят на твое имя.
Что ж, все предельно ясно.
- Вы нашли его? – Сердце замирает, пропуская удар. Нет. Только не сейчас. Не так.
- Убийцу? Да, нашли. Это дядя убитого. Отель, оказывается, должен был перейти племяннику по наследству от отца, дядя управлял делами по завещанию только до его совершеннолетия. И вот…
Дальше слова ускользали. Вот как. Он не при чем. И он жив…
- Хисока, как ты думаешь, отчего у Тсузуки на лице сейчас такая идиотская улыбка?
- Не знаю…Тсузуки…ты в порядке?
- Да, я просто подумал, каким идиотом надо быть, чтоб убить кого-то из-за такого сарая…

Спустя час, в холле отеля, Тсузуки получил оставленное для него послание: алую розу и маленький квадратный кусок картона с изображением восхода солнца над озером. Все-таки Мураки научился отправлять открытки.

Конец

@темы: Библиотека моего притона, фанф от Maxim

---

Итоги феста на Домиане:))

Во-первых, поздравляю любимый форум Домиана с Днем Рождения! domiana.ucoz.ru/forum
Во-вторых, поздравляю всех победителей двойного феста, посвященного Дню Рождению этого замечательнейшего места.
*пустил слезу* Первый мой фик повис именно там... И, пожалуй, никогда не будет ничего роднее Дома
Да, и на этот раз Макс тоже оказался не обделен при раздаче слонов, вернее, красивых картинок с циферками, то бишь мест. *ржОт* Ваш покорный слуга стабилен как автомат калашникова, и это радует. Приготовились, сейчас буду постить свой шЫдевры.
Итак, всех люблю, поздравляю замечательных авторов с заслуженными победами, и, остальных, не менее замечательных авторов благодарю за удовольствие, которое получил, читая их работы.

(с)

@музыка: тишина

@настроение: отменное

@темы: *помурлычу*, Праздники

---

Аааааа! Еееееж!!! *бегает по потолку* это мое!!!!

*остановился на секунду отдышаться* мне нарисовали миня, т.е. тиггра. Мне никогда раньше ничего не рисовали! *в диком счастии* Пусть это и последствия того, что  Ежик-сан мне проспорил желание, но то, как он к этому подошел... Короче, лучше подарка я давно не получал! Спасибо огромное, Ежик!! Ты стал первым в этом плане, мне не передать, как приятно. Это чудо скоро переедет в эпиграф, так что дизайн моего днева ждут изменения. Всех - с праздником! Я на выходные уезжаю за город, меня обещали накормить настоящим шашлыком... *обожаю мясо*

@музыка: мой восторженный рык )

@настроение: выше крыши

@темы: подарки мне-мне-мне, любимые художники

---

Тихааа в лесууу, тока не спииит бар..то бишь тиггггр!

... А орет дурным голосом песни
Вот ведь засада... Мне весело, а все разбежались. Спать им, видите ли, нада! Мне вот тоже надо... ан нее Так что причина неуважительная, товарищи.
*сидит в обнимку со своим дайри*
Че бы учудить?
Начать постить идиотские картинки или кривые любительские фотки?
Половина пч отписалось, избранные забрались пат стол...
Да пошутил я! За фотками еще по папкам лазить нада...
Но одну все-таки запостю...тык, что у нас тут... *закрыл глаза и приготовился тыкать пальчиком в небо* (кстати, я держу мало своих фото в архиве, из которого тягаю, но напороться щас могу) *сделал глубокий вдох* о майн гад!
http://static.diary.ru/userdir/9/8/4/0/984078/41062051.jpg

@музыка: чей-то храп...

@настроение: отличное

@темы: Maxim палится, че-то торкнуло, частная жизнь

---

Гуляем, Россия и ближнее зарубежье!!!

Макс проспался, пробухался и до него дошло. УСЕ ПРОЙДЕНО!!! НАС ДОПУСТИЛИ ДО ЗАЩИТЫ!!!! ЯХОООООУУУУУУУ! НАМ НЕ НАДО ПОВТОРНО НИКУДА ПИЛИТЬ ЧЕРЕЗ ДВЕ НЕДЕЛИ!"!!!!!!!! Мать вашу...это шикарная новость!
UPD!! + мы приветствуем  Allegra Geller! рад, что ты у нас теперь на постоянной основе
Сегодня без копирайта, пофоткано час назад:


Что тут можно еще добавить? Присоединяйтесь!

запись создана: 30.04.2009 в 19:26

@музыка: попса, ха-ха!

@настроение: выше крыши)))

@темы: Maxim палится, пиздец открался, частная жизнь

---

Ооооох...*зевок*

Кажись, меня только что посетило светлое чувство ответственности, раз засыпая на клаве, пишу этот пост. Последний свой сон я лицезрел позавчера)
Предзащита - пройдена на бровях на соплях, по ходу передо мной 2-х человек прокатили, мне даж идти как-то не хотелось. Любовь нашего зав кафедры ко мне хорошо известна. Научница, сцука, усе задинамила. В итоге мне рассказали, какой я раздолбай, долго втыкали с моих таблиц, а потом, устав слушать, почему они должны всем этим проникнуться и поставить мне "годен", меня вытолкали взашей таки его поставив. Типа, уряяяя!
Я пополз спать. Не просто спать, а СПАТЬ! Т.е. в инете буду навряд ли раньше завтрашнего вечера.
И... я снова завязываю. Но не с алкологолем, нет, шампанское руллес, и мы все отметим. Я теперь на дух не могу переносить все, что имеет привкус кофе!!! Даже кока-колу! И шоколад теперь тоже не перевариваю((((
Короче, пошел ка я до кроватки, пока еще какого-нибудь бреда не наговорил.

@музыка: тихий час (т.е. сутки)

@настроение: спа-а-ать!

@темы: Maxim палится, частная жизнь

---

Бляяяяяя.... Это я нашаманил на дайри затишье, чтобы мне не мешали? Так вот, я перестарался. Позакрывались или молчат даже дискуссии, на которые я был подписан. А я был подписан на мнооого дискуссий. Вот ведь фигня. У меня две таблицы по 2000 циферок в каждой. И каждую циферку Макс высчитывает), а отвлечься, чтоб отдохнуть, не на что. Хоспади, да я бы даже фик написал! Мне му-у-утно. А драбблы ваще никому никак? Как минимум, у Март классный

@темы: типа, Макс ноет :), пиздец подкрался незаметно

---

Миниатюра, в подарок леди Тати.

— Месяц — серебряный шар со свечою внутри,
и карнавальные маски — по кругу, по кругу!
— Вальс начинается. Дайте ж, сударыня, руку,
и — раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три!..
Ю. Левитанский

Бал в самом разгаре. Шампанское искрится в бокалах, заливистый смех дам отражается от стен. Воздух напоен ароматом свечей и каких-то южных цветов. Шуршание платьев и шарканье ног по паркету. Звуки музыки. И ваша рука в моей руке. Все так обычно, но, одновременно, так по-другому. Нам повезло, оркестр играет вальс. Я кружу вас в такт, лавируя между поймавшими кураж, стремительно проносящимися парами. Мы никуда не спешим, следуем за музыкой, позволяя ей вести нас, поглотить без остатка. Мое сердце уже отбивает три такта. Неужели не слышите? А ваше?
Но я молчу. А вы не смотрите мне в глаза. Есть только легкое, будто ненастоящее, прикосновение тонких пальцев к моей ладони и еле уловимый запах духов. Вам идет это открытое вечернее платье. И темная прядь волос струится по щеке, выпущенная из сложной прически, так маняще. Взгляд, помимо воли скользит, отмечая каждый нюанс. Почему-то хочется запомнить. Возможно, потому что другого раза у нас может уже не быть.
- О чем вы задумались сэр? Обычно вы более разговорчивы. – Легкий наклон головы, и, наконец, прямой взгляд в глаза. Ловлю его, стараюсь удержать. Мимолетно касаюсь губами вашей руки, пытаясь в этот момент представить, каков вкус вашей кожи под тонкой перчаткой.
- Я думал о вас, миледи, о вашей красоте.
Тихий смех и щелчок веера по моему плечу:
- Лжец. – Я в ответ чуть улыбаюсь самыми уголками губ.
- Как вам будет угодно, миледи.
Музыка становится быстрее, свечи сливаются в сплошное желтое пятно. Я привлекаю вас ближе, ведя в пестрой толпе кружащихся пар. На щеке, как ветерок, ваше дыхание. Мы снова молчим. Что тут скажешь? На вас и на мне маски. Нас дурманит сладостное ощущение анонимности. Свобода, пусть иллюзорная. Или стоит сделать ее настоящей? Шепчу вам последние слова на ушко. Слышу игривый смех в ответ и заранее уже предчувствую, что не попадетесь в расставленную мной ловушку. А жаль. Я знаю, что вы под своей маской прекрасны. Мне ненужно много видеть, чтоб воссоздать весь портрет. А что думаете обо мне вы? Что я порочен? Да, вы уверены в этом. И кто я, чтобы вас разубеждать?
- Вы подлец и игрок. – Смиренно склоняю голову, выслушивая свой приговор.
- Возможно.
- Возможно? Это правда!
Не могу оторвать взгляда от губ, говорящих мне суровые слова. Так близко…
- А вы прекрасны…
- Еще и льстец. – В вашем голосе явственно слышится скучающая интонация, легкая небрежность, которой, я уверен, вы добились путем долгих тренировок в тишине и уединении будуара. Как я - своей улыбки, заставившей вас вновь потупить взор.
- Может, это была первое слово правды, которое я произнес за вечер.
Вновь смотрите на меня в недоверии. Я снова улыбаюсь, ловя и удерживая ваш взгляд.
- И вам не стыдно мне признаваться в этом?
- Нет, но я уверен, мне будет завтра стыдно перед вашим мужем, миледи.
Вырываете руку в возмущении. Звонкая пощечина и шелест платья, вы стремительно удаляетесь прочь. Я смотрю вслед, храня на щеке ощущение вашего прикосновения, будто вы еще рядом, касаетесь. Улыбаюсь. Шепчу в пустоту:
- Ничего, ма шерри, главное, что музыка уже доиграла.
Цепляю услужливо предложенный бокал с подноса, делаю глоток, смакуя искристый напиток.
- Музыка доиграла… Но праздник еще в самом разгаре.
Я обвожу взглядом толпу, выискивая знакомую фигуру в белом платье…

@музыка: вальс

@настроение: загадочное

@темы: Библиотека моего притона, подарок кому-то замечательному, ориджи от Maxim

---

драббл, автор mart

Собственно, моя сообразительность принесла мне восхитительный подарок. Спасибо,  mart.
 mart пишет: Для Максима, который угадал мой фик на Домиане

Мы никогда не виделись и не увидимся уже никогда.
Нет, мы оба живы.
И живем не на разных континентах, которые в наше время так сблизились в расстояниях и времени, как будто воскресла Гондвана, а вокруг Тетис, предвечный океан.
Между нами всего-то сутки пути на самом древнем средстве передвижения – поезде.
Мы живем в больших городах.
Твой околдовал меня с первой же встречи.
Я посвящала ему стихи, а вот своему любимому полуторатысячелетнему городу, который видел апостола Христа – Андрея Первозванного – нет.
Я жила в нем, с ним, моим городом. Моим живым, зеленым, самым прекрасным.
А любила твой холодный северный.
Где каждое деревце на счету.
Где улицы прямее, чем каналы.
Где львов и атлантов больше, чем в Африке и в мифах. Их можно погладить по голым ступням, со сладким ужасом соизмеряя собственную ладонь с одним-единственным ногтем атланта, удерживающего мир, удерживающего этот блеклый небосвод над серым каменным городом.
Твой город, который я вопреки чувству прекрасного люблю и по которому тоскую гораздо больше, чем по собственной родине.
Город, храмам которого я посвящала стихи, когда была юной, доверчивой и влюбленной.
1.Спас-на-крови, кого спасаешь?
На чьей крови замешан ты,
Сосед Михайловского сада,
Мирской привычной суеты…
Цветы чугунные решетки тебя стараются отвлечь
От той природы, легкий шепот
Которой превращаешь в речь.
Спасаешь русскую природу
И древний дух народа тем,
Что варварски, но благородно
Подставил им ладони стен.
2.Кого спасаешь, благолепный храм?
Любви родные руки по утрам,
Разумность неожиданных трудов,
обидным словом подожженный дом
обережешь.
Надежнее охран.
Ты оберега, древний талисман,
Раскроешься, когда настанет май?
Как мрамор летнесадовских аллей…
Или почиешь в деревянной мгле
строительных лесов? Твоя тюрьма -=
не те живые сладкие деревья,
которые ты воспеваешь ревно,
а мертвый лес, глухой, как мертвый глаз.
Ну почему ты, Спас, себя не спас?!

3.Чужая кровь, ты бьешься в берега
Моих артерий, вспухших от любви…
Не нужно, храм, его оберегать,
Не надо из него веревки вить…
О, успокой меня,
Спас-на-любви…

@музыка: безмолвие

@настроение: задумчивое

@темы: Библиотека моего притона, ориджи других авторов, подарки мне-мне-мне

---

Дома...И снова праздник.

Пока мы были в Финке в Питере открыли сезон судоходства! 25 апреля! Мы отметили дважды: катались на кораблике в Финке, потом, вернувшись в Питер, традиционно пили шампанское и катались на нашем любимом большом прогулочном кораблике, который отчаливает от ЦПКиО. Там круто, только по ходу, верхняя палуба высока, поэтому 2 моста проходим со скрипом прежде, чем попасть в Неву. Когда под мостом - вставать и ходить низя. Короче - рай для пьяного суицидника. А на нижней палубе уютный бар-ресторан. Люблю я это место, короче. Веселое оно. Итак, после выходных в Финляндии и 5-ти часовой дороги обратно я встал в позу - в итоге все и оказались к вечеру курсирующими по Неве в веселом состоянии Как же было классно! Тока вот Макс сейчас лежит на кровати, и единственное, что подает признаки жизни - кончик виртуального тиггриного хвоста. Им и набираю
Короче, товарищи! Сезон судоходства на Неве объявляется открытым!!! Яхооооууууу!

(с)

@музыка: "Белеет мой парус такой одинокий на море стальных кораблей" (с)

@настроение: эйфория, усталость

@темы: Maxim палится, частная жизнь