я ваще не понимаю, как вы там живёте... (с)
В 7-й или 8-й раз... Здравствуй, winter!?
Даже не так...
Идущая в мой днев! Приветствую тебя!!
Ваще возвращение блудной тети - достойное завершение театра абсурда, который царил в эти выходные. Сочини я все это, и то не смог бы закончить столь эффектно
Реально, если на небе взаправду сидит мой ангел-хранитель с блокнотиком и черкает там орИдж про Максима.... чувак, ты Гений! Просто знай это.
***
А вообще... У меня родилась новая ассоциация на мой притон - гостиница. Такая, слегка пошарпанная, старинная и небольшая. В духе серебряного века. И обязательно, чтобы в фойе была хрустальная люстра, у которой не достает половины блестящих подвесок: какие-то были сбиты выстрелом коварного шампанского, какие-то расстреляны в упор из револьвера, иные просто подбиты прилетевшим в пылу пьяной драки сапогом. Каждый завсегдатай оставляет на ней свой "след": это как ритуал, и хозяин помнит, как была сбита каждая подвеска - со смехом, со слезами, в танце, в горячке ссоры... И знает, что, пусть люстра покосилась, разбить ее окончательно может только он сам.
Хозяин стоит за стойкой, иногда бросая взгляд на стену, где на медных крючочках ютятся до поры ключи от комнат, он курит и читает газету... пусть, "Притон Крониклз". А наверху кто-то ходит. Периодически слышны голоса. Бьется посуда. Иногда даже падает мебель. Хозяин не обращает внимания. Только прислушивается, когда доносятся резкие выкрики.
Сегодня кричала женщина. Ей тихо отвечал мужчина. Очередная ссора любовников. С посудой, упреками и слезами. Потом все стихло. Но ненадолго. Вот, наверху хлопает дверь. По лестнице громко и поспешно спускается кто-то, волоча за собой нечто тяжелое. Хозяин поднимает глаза и видит вчерашнюю гостью. Или не вчерашнюю... Судя по количеству чемоданов она была тут надолго. Но хозяин уже не помнит. Таково волшебство его памяти.
- Это не гостиница, а клоповник! - бросает бывшая гостья, проходя. - Ноги моей больше тут не будет! - И шествует к дверям с самым независимым видом, на который способна с таким количеством чемоданов. В дверях из-за них выходит заминка. Цепляются то сумки, то длинный шарф. Но она таки уходит, гордо взмахнув на прощанье темным хвостом тщательно уложенных волос.
Хозяин задумчиво провожает ее взглядом. Он знает, что в его гостинице живет всего один клоп. Он очень старый, почти не выходит из ящика письменного стола и получает от хозяина пенсию за выслугу лет. Просто, в таких старых гостиницах обязаны хотя бы формально числиться клопы, даже если их там нет. Хозяин выдыхает колечко дыма в потолок и снова шуршит страницами газеты, читает, что в Чикаго ограбили банк. Опять. Значит, приедут и будут стрелять в люстру шампанским...
За бывшей гостей с громким стуком захлопывается дверь. И тут же распахивается снова, резко звонит дверной колокольчик. На пороге стоит уже другая гостья. В ее светлых волосах блестят капли дождя, пальцы с красными ногтями нервно теребят косметичку. Хозяин смотрит на нее минуту, с каждым мгновением узнавая все больше и больше. Эта гостья приезжала много раз. Уезжала много раз. Лично подбила на люстре две подвески. А еще разбила стакан. В тот самый вечер, когда были камин и коньяк. И разговор о неважном под шум дождя. Она жила здесь. Была. Выезжала зимой с кучей чемоданов, закутавшись до самого носа в боа. Уезжала много раз, постоянно забывая какие-то свои вещи. То сумку, то помаду... Писала слова на зеркале. Потом стирала, но оставались алые разводы. Хозяин все помнит и не помнит при этом ничего.
"Ноги моей не будет здесь больше никогда!" - обещала она каждый раз, убегая. И каждый раз он ей верил. И не только ей. Смешному молодому человеку, который въехал вчера со словами: "Какая замечательная у вас гостиница! Я останусь жить здесь навсегда!" - ему он тоже верил свято, хотя видел его впервые. Просто хозяин уже давно понял, что незначительнее "навсегда" может быть только "никогда". Они все никогда и навсегда, навсегда и никогда... Въезжают, уезжают, оставляют строчки в журнале посетителей. Беспокоят люстру и жалуются на старого клопа. И на скрипучие половицы... Смешной молодой человек, который въехал вчера, уже был тут навсегда. Просто ни он, ни хозяин уже этого не помнят. Молодой человек расписался в журнале, шмыгнул носом, такой весь по-весеннему простуженный, и заказал чай, как всегда.
А старая-новая гостья сидит на высоком табурете, облокотившись на стойку, изучает, словно в первый раз видит, свои красные ногти, косметичка лежит рядом. Хозяин какое-то время молча курит и читает газету. Часы на стене громко тикают.
- Эти черти опять банк ограбили, - произносит он, наконец, будто продолжая только что прерванный разговор.
- Опять? Я не удивлена. - Отвечает ему гостья, поднимая на секунду глаза, смотрит на него быстро, потом снова отводит взгляд и смеется. - Действительно, чертяги...
Наверху, тем временем, продолжается ссора любовников. Кажется, теперь Он оскорбляет Ее, она плачет. Хозяин и новая гостья прислушиваются на миг, потом хозяин спрашивает, стараясь поинтересоваться вскользь и небрежно, как всегда, и, как всегда, у него не выходит:
- Ты надолго?
Он не ждет уже услышать "навсегда". С тех пор утекло много воды. Все стали старше, даже мебель в доме и старый клоп...
Она пожимает плечами.
- Я где-то потеряла свой багаж.
- Наживешь тут новый.
Как обычно.
- Я ненадолго.
Что ж. Ненадолго лучше, чем навсегда. Хозяин кивает и снова шуршит страницами газеты. Он так же прекрасно знает, что в любой плюшке правды всегда есть изюминка недосказанности. Ему неизвестно, какими единицами измеряет свое "ненадолго" гостья. Минуты, часы, дни и ночи... Годы. Так уж вышло, что тут все ненадолго...
Ненадолго. Никогда. И Навсегда.
___
Вот как-то так. Здравствуй, Винтер) Кажется, мое первое посвящение тебе. Потом как-нибудь доработаю до нормальной миниатюры. Проходи. Где в этом доме спрятан коньяк, мне тебе объяснять не надо.
Даже не так...
Идущая в мой днев! Приветствую тебя!!
Ваще возвращение блудной тети - достойное завершение театра абсурда, который царил в эти выходные. Сочини я все это, и то не смог бы закончить столь эффектно
Реально, если на небе взаправду сидит мой ангел-хранитель с блокнотиком и черкает там орИдж про Максима.... чувак, ты Гений! Просто знай это.***
А вообще... У меня родилась новая ассоциация на мой притон - гостиница. Такая, слегка пошарпанная, старинная и небольшая. В духе серебряного века. И обязательно, чтобы в фойе была хрустальная люстра, у которой не достает половины блестящих подвесок: какие-то были сбиты выстрелом коварного шампанского, какие-то расстреляны в упор из револьвера, иные просто подбиты прилетевшим в пылу пьяной драки сапогом. Каждый завсегдатай оставляет на ней свой "след": это как ритуал, и хозяин помнит, как была сбита каждая подвеска - со смехом, со слезами, в танце, в горячке ссоры... И знает, что, пусть люстра покосилась, разбить ее окончательно может только он сам.
Хозяин стоит за стойкой, иногда бросая взгляд на стену, где на медных крючочках ютятся до поры ключи от комнат, он курит и читает газету... пусть, "Притон Крониклз". А наверху кто-то ходит. Периодически слышны голоса. Бьется посуда. Иногда даже падает мебель. Хозяин не обращает внимания. Только прислушивается, когда доносятся резкие выкрики.
Сегодня кричала женщина. Ей тихо отвечал мужчина. Очередная ссора любовников. С посудой, упреками и слезами. Потом все стихло. Но ненадолго. Вот, наверху хлопает дверь. По лестнице громко и поспешно спускается кто-то, волоча за собой нечто тяжелое. Хозяин поднимает глаза и видит вчерашнюю гостью. Или не вчерашнюю... Судя по количеству чемоданов она была тут надолго. Но хозяин уже не помнит. Таково волшебство его памяти.
- Это не гостиница, а клоповник! - бросает бывшая гостья, проходя. - Ноги моей больше тут не будет! - И шествует к дверям с самым независимым видом, на который способна с таким количеством чемоданов. В дверях из-за них выходит заминка. Цепляются то сумки, то длинный шарф. Но она таки уходит, гордо взмахнув на прощанье темным хвостом тщательно уложенных волос.
Хозяин задумчиво провожает ее взглядом. Он знает, что в его гостинице живет всего один клоп. Он очень старый, почти не выходит из ящика письменного стола и получает от хозяина пенсию за выслугу лет. Просто, в таких старых гостиницах обязаны хотя бы формально числиться клопы, даже если их там нет. Хозяин выдыхает колечко дыма в потолок и снова шуршит страницами газеты, читает, что в Чикаго ограбили банк. Опять. Значит, приедут и будут стрелять в люстру шампанским...
За бывшей гостей с громким стуком захлопывается дверь. И тут же распахивается снова, резко звонит дверной колокольчик. На пороге стоит уже другая гостья. В ее светлых волосах блестят капли дождя, пальцы с красными ногтями нервно теребят косметичку. Хозяин смотрит на нее минуту, с каждым мгновением узнавая все больше и больше. Эта гостья приезжала много раз. Уезжала много раз. Лично подбила на люстре две подвески. А еще разбила стакан. В тот самый вечер, когда были камин и коньяк. И разговор о неважном под шум дождя. Она жила здесь. Была. Выезжала зимой с кучей чемоданов, закутавшись до самого носа в боа. Уезжала много раз, постоянно забывая какие-то свои вещи. То сумку, то помаду... Писала слова на зеркале. Потом стирала, но оставались алые разводы. Хозяин все помнит и не помнит при этом ничего.
"Ноги моей не будет здесь больше никогда!" - обещала она каждый раз, убегая. И каждый раз он ей верил. И не только ей. Смешному молодому человеку, который въехал вчера со словами: "Какая замечательная у вас гостиница! Я останусь жить здесь навсегда!" - ему он тоже верил свято, хотя видел его впервые. Просто хозяин уже давно понял, что незначительнее "навсегда" может быть только "никогда". Они все никогда и навсегда, навсегда и никогда... Въезжают, уезжают, оставляют строчки в журнале посетителей. Беспокоят люстру и жалуются на старого клопа. И на скрипучие половицы... Смешной молодой человек, который въехал вчера, уже был тут навсегда. Просто ни он, ни хозяин уже этого не помнят. Молодой человек расписался в журнале, шмыгнул носом, такой весь по-весеннему простуженный, и заказал чай, как всегда.
А старая-новая гостья сидит на высоком табурете, облокотившись на стойку, изучает, словно в первый раз видит, свои красные ногти, косметичка лежит рядом. Хозяин какое-то время молча курит и читает газету. Часы на стене громко тикают.
- Эти черти опять банк ограбили, - произносит он, наконец, будто продолжая только что прерванный разговор.
- Опять? Я не удивлена. - Отвечает ему гостья, поднимая на секунду глаза, смотрит на него быстро, потом снова отводит взгляд и смеется. - Действительно, чертяги...
Наверху, тем временем, продолжается ссора любовников. Кажется, теперь Он оскорбляет Ее, она плачет. Хозяин и новая гостья прислушиваются на миг, потом хозяин спрашивает, стараясь поинтересоваться вскользь и небрежно, как всегда, и, как всегда, у него не выходит:
- Ты надолго?
Он не ждет уже услышать "навсегда". С тех пор утекло много воды. Все стали старше, даже мебель в доме и старый клоп...
Она пожимает плечами.
- Я где-то потеряла свой багаж.
- Наживешь тут новый.
Как обычно.
- Я ненадолго.
Что ж. Ненадолго лучше, чем навсегда. Хозяин кивает и снова шуршит страницами газеты. Он так же прекрасно знает, что в любой плюшке правды всегда есть изюминка недосказанности. Ему неизвестно, какими единицами измеряет свое "ненадолго" гостья. Минуты, часы, дни и ночи... Годы. Так уж вышло, что тут все ненадолго...
Ненадолго. Никогда. И Навсегда.
___
Вот как-то так. Здравствуй, Винтер) Кажется, мое первое посвящение тебе. Потом как-нибудь доработаю до нормальной миниатюры. Проходи. Где в этом доме спрятан коньяк, мне тебе объяснять не надо.
-
-
28.03.2011 в 23:32-
-
28.03.2011 в 23:50_Karenina_ писАть тоже, поверь
Shakret е*ал я их
winter!? я и в нумера, и в коллектив и на дуде игрец, чур
=Кись= сладкое шампанское с лимоном это вещь) а ананасы - классика)
-
-
28.03.2011 в 23:53бедные гусары... еще и без шампанского остались
-
-
28.03.2011 в 23:55-
-
28.03.2011 в 23:56Maxim in love по ходу, я не ценитель классики^^''
сладкое шампанское с лимоном это вещь)
Мррррр
-
-
29.03.2011 в 00:01-
-
29.03.2011 в 00:02а миник чудесный,майн херц! настроенческий, немного грустный,немного смешной...одним словом - философский...вся наша жизнь вокзал или фойе гостиницы...
-
-
29.03.2011 в 00:21_Karenina_ я потерял нить.... мне раздеваться уже что ле?
tati без иронии порой сложно, но сегодня, согласен, к черту ее
-
-
29.03.2011 в 00:27-
-
29.03.2011 в 00:37-
-
29.03.2011 в 07:53=Кись= мр!
-
-
29.03.2011 в 09:18-
-
29.03.2011 в 09:29-
-
29.03.2011 в 18:56-
-
29.03.2011 в 21:09_Karenina_ а кто вообще заговорил про одежду, мне интересно? может, я голым некоторые комменты писал
Ваша Феня это так прозвучало, что по моему позвоночнику замаршировали мурашки
-
-
29.03.2011 в 21:24Неа, нас таких много)))
Я не рассказывала, как я в магазине яйца покупала?
-
-
29.03.2011 в 21:42-
-
29.03.2011 в 22:00Потом до меня доходит, ЧТО и у КОГО я спросила
-
-
29.03.2011 в 22:14-
-
29.03.2011 в 22:20-
-
29.03.2011 в 22:41-
-
29.03.2011 в 23:40-
-
30.03.2011 в 00:04-
-
30.03.2011 в 00:09winter!? почему странные? если бы я вдруг решила претендовать на роль старой вешалки...то тогда конечно...я бы и сама оч удивилась,а так...почти прЫнцесса
-
-
30.03.2011 в 00:09-
-
30.03.2011 в 00:13=Кись= полож табуретку
-
-
30.03.2011 в 00:23-
-
30.03.2011 в 00:37-
-
30.03.2011 в 07:49tati дона, будь хоть торшером, и вообще, кем только хочешь, стрелять в тебя не дам
-
-
30.03.2011 в 14:27