я ваще не понимаю, как вы там живёте... (с)
Майный креатифф. Если еще утром он шел у меня под лозунгом "Макс, пиши лучше спьяну, чем с похмелья", то теперь я к нему потеплел. *любовно погладил спрятанный под катом текст*. Умным людям всяко виднее, а писался он очень интересно.
Музыкальная тема:
Рисунок:
Результат:
читать дальшеДождь льет уже не первую неделю. Им пропиталось все: воздух, улицы, дворовые кошки, которые сбиваются в мокрую кучу греться под козырьками крыш, и, конечно, люди. Лица, словно размытые серой водой, в которую макает кисточку художник. Безликая вереница темных зонтиков. Скука. Ради чего они живут? Впрочем, мне это неважно. Я никогда не стану никому задавать столь глупого вопроса. «Любая инертная масса больше всего боится изменений», - так говорит мой музыкант, и я ему верю.
Ледяные струи дождя попадают за шиворот, заставляя ежиться, но я не тороплюсь прибавлять шаг, потому что они напоминают прикосновения холодных пальцев, длинных и тонких, безумно мной желанных. Мне становится горячо только от одних воспоминаний.
Первая встреча. Самый большой перекресток нашего маленького городка, пересечение Грин-авеню с Роуз-стрит, и фигура человека, играющего на скрипке. Я в начале услышал не звуки, нет, я стоял завороженный и смотрел, как изгибается стройное тело музыканта, словно занимаясь любовью с дождем, как танцуют его пальцы, заставляя звучать инструмент. Длинный черный плащ и растрепанные светлые волосы. Закрытые глаза, цвета стали. О да, я прождал три часа, чтоб иметь возможность в них посмотреть. Почему? Потому что не мог иначе. Он был прекрасен и воплощал собой живой вызов всему, что я так ненавидел. Но тогда я об этом не думал. Просто послушно стоял и ждал, когда в середине движения он вдруг застынет, взяв самый яркий финальный пассаж, постоит еще несколько минут, подставляя лицо дождю, бережно уберет скрипку в футляр и окинет меня оценивающим взглядом, слегка недоуменно приподняв бровь.
- Я весь во внимании, любезный. Что тебе нужно? – От звука его голоса у меня перехватывает дыхание. Низкий, бархатный, с легкой хрипотцой, отдающийся лаской внутри. Если до этого у меня было желание просто с ним поговорить, то теперь я был твердо уверен, что хочу ему отдаться.
- Я подумал, что уставший музыкант не откажется от горячего кофе или чего покрепче. – Изо всех сил стараюсь унять нервную дрожь и заставить себя улыбнуться ему.
– Ты ведь приезжий и никого тут не знаешь. – Добавляю после минутной паузы, насыщенной только шумом дождя. От его цепкого пристального взгляда становится вдруг неуютно. Я почти жалею о своей затее.
- Хорошо, пойдем. – Он поворачивается ко мне спиной и уходит. Я следую за ним, не веря в свое счастье.
Уже через пятнадцать минут мы сидим в баре, мой музыкант обводит пальцем кромку чашки, в которой дымится ирландский кофе и рассеянно смотрит в окно, я же любуюсь его профилем.
- Что ты забыл в этой дыре? – спрашиваю его, когда молчание начинает тяготить.
- По-моему, отличное место. – Он, наконец, отрывается от созерцания пейзажа и обращает внимание на меня. – Большие города ничем не лучше. Везде…люди.
- А это плохо? – изо всех сил стараюсь не потерять его внимания, чтоб дальше слушать его голос, ловя нереальный кайф, от каждого звука. Я мог бы слушать бесконечно.
Его губы чуть кривятся в мимолетной улыбке, зажегшей искорки в холодных глазах.
- Нет, неплохо. Просто иногда они…мешают. – Он сделал небольшую паузу перед последним словом, будто нарочно выделяя или придавая ему какой-то особый смысл.
От возбуждения я соображаю уже с трудом. Подаюсь навстречу, сокращая дистанцию между нами почти до расстояния поцелуя.
- Я – мешаю? – мой голос срывается на шепот, говорю это, прекрасно зная, что даже если он ответит да, никуда не уйду.
Мой спутник аккуратно отпивает кофе из чашки, будто ничего не произошло, пару секунд смакует вкус, нарочно затягивая с ответом. Я уже начинаю понимать, что его забавляет моя неловкость. Так и есть, в его взгляде неприкрытая насмешка.
- Ты – занятный. Мне будет интересно тебя изучить. – Прежде, чем я успеваю найти, что ответить, он залпом допивает кофе и направляется к выходу. Быстро расплатившись, выбегаю следом за ним. К моему облегчению, он ждет меня на улице.
- Впрочем, в чем-то ты очень предсказуем, – продолжает разговор, как ни в чем не бывало, изводя своим спокойствием. Я уже почти взбешен. Предсказуем? Что ж, поглядим. Одного шага достаточно, чтоб покрыть расстояние между нами. Запускаю пальцы в его волосы, не давая отстраниться. У нашего первого поцелуя оказался терпкий вкус кофе и виски. Я не мог оторваться от своего наваждения больше минуты, все звуки потонули в шуме крови в ушах. Я сам помог ему задрать мой свитер, чтоб ощутить его пальцы на своей коже. Мне слишком хотелось побывать на месте его скрипки, чтоб думать о приличиях. Даже зазвучавшие над ухом весьма немелодичные угрозы вызвать полицию не смогли сразу до меня дойти. Мой музыкант отстраняется первым, весело смеясь в ответ на проклятия какой-то шокированной матроны. Он увлекает меня в переулок, где, сорвав мешающий свитер, вжимает в кирпичную стену так, что я почти слышу хруст собственных ребер.
- Я сразу понял, что дело не в любви к музыке. – Он затыкает мне рот, заглушая все попытки возразить. У нашего второго поцелуя вкус крови. Моей. Его пальцы терзают мое тело, как смычок струны скрипки, уже не лаская, а причиняя боль. Но я все равно подаюсь навстречу, отвечая. Сознание не начинает бить тревогу даже в тот момент, когда в бок мне упирается лезвие.
Я чувствую себя живым, как никогда раньше. С глаз падает пелена, и вместо серой кляксы, которую я лицезрел всю жизнь, передо мной проносится калейдоскоп красок, запахов и звуков. Я ощущаю вкус дождя и его кожи на своих губах. Я чувствую, как лезвие входит в плоть: один сантиметр, второй…останавливается. Выбирает направление? Шарю руками по его телу, чтоб успеть, как можно больше. Мне даже неинтересно, почему он так поступает.
- Я знаю, кто ты… - хрипловатый шепот мне в ухо, совершенно лишний. Чуть отстраняюсь, пытаясь сфокусировать взгляд, чтобы выхватить знакомые черты.
- Кто-то из твоих родственников? – чуть прихватываю губами мочку его уха прежде, чем очень интимно выдохнуть последнее слово. – Мстишь?
Он отрицательно мотает головой.
- Нет, просто решил опередить. – Смеюсь в ответ громко и весело, почти до слез. Меня трясет от возбуждения. Не отрезвляет даже пощечина, от которой искры из глаз. Просто новая нота в нашей мелодии.
Позволяю ткнуть меня лицом в стену. Впрочем, у жертвы изнасилования ведь нет других вариантов? Стараюсь не стонать слишком громко, ощутив его пальцы внутри. Такие длинные…Подаюсь навстречу каждому движению. Я почти не сомневаюсь, что он убьет меня в момент кульминации. Но нет. Его пальцы прекращают свой танец, не доиграв совсем чуть-чуть. От разочарования хочется кричать. Я больше не чувствую холода стали и тяжести его тела. Когда понимаю, что это значит, резко оборачиваюсь, ловя руками воздух. Бесполезно. Мой несостоявшийся палач слишком далеко. И его забавляют мои попытки сделать хоть шаг. Если я упаду, он будет просто стоять и смотреть, что я сделаю дальше. Тяжело приваливаюсь к стене, ощущая боль во всем теле.
- Так кто же ты? – Моя растерянность переходит все границы, я не понимаю уже ничего. – Ты из полиции?
Ответом был только его потрясающий смех. Он просто развернулся и ушел, не сказав мне больше ничего.
Так закончилось наше первое свидание.
После этого их было еще семь. И на память о каждом у меня есть небольшой шрам. Я ношу их с гордостью, но все-таки надеюсь на то, что когда-нибудь у нас все случится без ножа у горла. И мой музыкант просто уснет рядом, положив голову мне на плечо.
Мечты, они тоже делают жизнь слаще. Но не про нас эта песня.
Я не спеша прогуливаюсь по аллеям городского парка. Набредаю на старые качели. Именно возле них вчера нашли задушенную девушку. Наверное, ей было обидно умирать так рано.
Сажусь на мокрую деревяшку, заменяющую сиденье, отталкиваюсь от земли и закрываю глаза, наслаждаясь иллюзией полета. Ветер беспощадно треплет мои волосы. Я бы обрезал их, но музыкант против. А я хочу ему нравиться.
Замечтавшись, не замечаю, как стемнело. Полночь. Приличные горожане закрывают окна и проверяют запоры на дверях. Но кого бояться мне, единственному кошмару этого маленького города и двух соседних? Качели замирают, и я чувствую, как по спине скользит холодная сталь, напоминая, что я больше не одинок. Запрокидываю голову, ловя поцелуй.
И как можно в такую великолепную ночь сидеть дома?
Ссылка на результаты челенджа:
child-of-the-mist.diary.ru/p65608079.htm
Музыкальная тема:
Рисунок:
Результат:
читать дальшеДождь льет уже не первую неделю. Им пропиталось все: воздух, улицы, дворовые кошки, которые сбиваются в мокрую кучу греться под козырьками крыш, и, конечно, люди. Лица, словно размытые серой водой, в которую макает кисточку художник. Безликая вереница темных зонтиков. Скука. Ради чего они живут? Впрочем, мне это неважно. Я никогда не стану никому задавать столь глупого вопроса. «Любая инертная масса больше всего боится изменений», - так говорит мой музыкант, и я ему верю.
Ледяные струи дождя попадают за шиворот, заставляя ежиться, но я не тороплюсь прибавлять шаг, потому что они напоминают прикосновения холодных пальцев, длинных и тонких, безумно мной желанных. Мне становится горячо только от одних воспоминаний.
Первая встреча. Самый большой перекресток нашего маленького городка, пересечение Грин-авеню с Роуз-стрит, и фигура человека, играющего на скрипке. Я в начале услышал не звуки, нет, я стоял завороженный и смотрел, как изгибается стройное тело музыканта, словно занимаясь любовью с дождем, как танцуют его пальцы, заставляя звучать инструмент. Длинный черный плащ и растрепанные светлые волосы. Закрытые глаза, цвета стали. О да, я прождал три часа, чтоб иметь возможность в них посмотреть. Почему? Потому что не мог иначе. Он был прекрасен и воплощал собой живой вызов всему, что я так ненавидел. Но тогда я об этом не думал. Просто послушно стоял и ждал, когда в середине движения он вдруг застынет, взяв самый яркий финальный пассаж, постоит еще несколько минут, подставляя лицо дождю, бережно уберет скрипку в футляр и окинет меня оценивающим взглядом, слегка недоуменно приподняв бровь.
- Я весь во внимании, любезный. Что тебе нужно? – От звука его голоса у меня перехватывает дыхание. Низкий, бархатный, с легкой хрипотцой, отдающийся лаской внутри. Если до этого у меня было желание просто с ним поговорить, то теперь я был твердо уверен, что хочу ему отдаться.
- Я подумал, что уставший музыкант не откажется от горячего кофе или чего покрепче. – Изо всех сил стараюсь унять нервную дрожь и заставить себя улыбнуться ему.
– Ты ведь приезжий и никого тут не знаешь. – Добавляю после минутной паузы, насыщенной только шумом дождя. От его цепкого пристального взгляда становится вдруг неуютно. Я почти жалею о своей затее.
- Хорошо, пойдем. – Он поворачивается ко мне спиной и уходит. Я следую за ним, не веря в свое счастье.
Уже через пятнадцать минут мы сидим в баре, мой музыкант обводит пальцем кромку чашки, в которой дымится ирландский кофе и рассеянно смотрит в окно, я же любуюсь его профилем.
- Что ты забыл в этой дыре? – спрашиваю его, когда молчание начинает тяготить.
- По-моему, отличное место. – Он, наконец, отрывается от созерцания пейзажа и обращает внимание на меня. – Большие города ничем не лучше. Везде…люди.
- А это плохо? – изо всех сил стараюсь не потерять его внимания, чтоб дальше слушать его голос, ловя нереальный кайф, от каждого звука. Я мог бы слушать бесконечно.
Его губы чуть кривятся в мимолетной улыбке, зажегшей искорки в холодных глазах.
- Нет, неплохо. Просто иногда они…мешают. – Он сделал небольшую паузу перед последним словом, будто нарочно выделяя или придавая ему какой-то особый смысл.
От возбуждения я соображаю уже с трудом. Подаюсь навстречу, сокращая дистанцию между нами почти до расстояния поцелуя.
- Я – мешаю? – мой голос срывается на шепот, говорю это, прекрасно зная, что даже если он ответит да, никуда не уйду.
Мой спутник аккуратно отпивает кофе из чашки, будто ничего не произошло, пару секунд смакует вкус, нарочно затягивая с ответом. Я уже начинаю понимать, что его забавляет моя неловкость. Так и есть, в его взгляде неприкрытая насмешка.
- Ты – занятный. Мне будет интересно тебя изучить. – Прежде, чем я успеваю найти, что ответить, он залпом допивает кофе и направляется к выходу. Быстро расплатившись, выбегаю следом за ним. К моему облегчению, он ждет меня на улице.
- Впрочем, в чем-то ты очень предсказуем, – продолжает разговор, как ни в чем не бывало, изводя своим спокойствием. Я уже почти взбешен. Предсказуем? Что ж, поглядим. Одного шага достаточно, чтоб покрыть расстояние между нами. Запускаю пальцы в его волосы, не давая отстраниться. У нашего первого поцелуя оказался терпкий вкус кофе и виски. Я не мог оторваться от своего наваждения больше минуты, все звуки потонули в шуме крови в ушах. Я сам помог ему задрать мой свитер, чтоб ощутить его пальцы на своей коже. Мне слишком хотелось побывать на месте его скрипки, чтоб думать о приличиях. Даже зазвучавшие над ухом весьма немелодичные угрозы вызвать полицию не смогли сразу до меня дойти. Мой музыкант отстраняется первым, весело смеясь в ответ на проклятия какой-то шокированной матроны. Он увлекает меня в переулок, где, сорвав мешающий свитер, вжимает в кирпичную стену так, что я почти слышу хруст собственных ребер.
- Я сразу понял, что дело не в любви к музыке. – Он затыкает мне рот, заглушая все попытки возразить. У нашего второго поцелуя вкус крови. Моей. Его пальцы терзают мое тело, как смычок струны скрипки, уже не лаская, а причиняя боль. Но я все равно подаюсь навстречу, отвечая. Сознание не начинает бить тревогу даже в тот момент, когда в бок мне упирается лезвие.
Я чувствую себя живым, как никогда раньше. С глаз падает пелена, и вместо серой кляксы, которую я лицезрел всю жизнь, передо мной проносится калейдоскоп красок, запахов и звуков. Я ощущаю вкус дождя и его кожи на своих губах. Я чувствую, как лезвие входит в плоть: один сантиметр, второй…останавливается. Выбирает направление? Шарю руками по его телу, чтоб успеть, как можно больше. Мне даже неинтересно, почему он так поступает.
- Я знаю, кто ты… - хрипловатый шепот мне в ухо, совершенно лишний. Чуть отстраняюсь, пытаясь сфокусировать взгляд, чтобы выхватить знакомые черты.
- Кто-то из твоих родственников? – чуть прихватываю губами мочку его уха прежде, чем очень интимно выдохнуть последнее слово. – Мстишь?
Он отрицательно мотает головой.
- Нет, просто решил опередить. – Смеюсь в ответ громко и весело, почти до слез. Меня трясет от возбуждения. Не отрезвляет даже пощечина, от которой искры из глаз. Просто новая нота в нашей мелодии.
Позволяю ткнуть меня лицом в стену. Впрочем, у жертвы изнасилования ведь нет других вариантов? Стараюсь не стонать слишком громко, ощутив его пальцы внутри. Такие длинные…Подаюсь навстречу каждому движению. Я почти не сомневаюсь, что он убьет меня в момент кульминации. Но нет. Его пальцы прекращают свой танец, не доиграв совсем чуть-чуть. От разочарования хочется кричать. Я больше не чувствую холода стали и тяжести его тела. Когда понимаю, что это значит, резко оборачиваюсь, ловя руками воздух. Бесполезно. Мой несостоявшийся палач слишком далеко. И его забавляют мои попытки сделать хоть шаг. Если я упаду, он будет просто стоять и смотреть, что я сделаю дальше. Тяжело приваливаюсь к стене, ощущая боль во всем теле.
- Так кто же ты? – Моя растерянность переходит все границы, я не понимаю уже ничего. – Ты из полиции?
Ответом был только его потрясающий смех. Он просто развернулся и ушел, не сказав мне больше ничего.
Так закончилось наше первое свидание.
После этого их было еще семь. И на память о каждом у меня есть небольшой шрам. Я ношу их с гордостью, но все-таки надеюсь на то, что когда-нибудь у нас все случится без ножа у горла. И мой музыкант просто уснет рядом, положив голову мне на плечо.
Мечты, они тоже делают жизнь слаще. Но не про нас эта песня.
Я не спеша прогуливаюсь по аллеям городского парка. Набредаю на старые качели. Именно возле них вчера нашли задушенную девушку. Наверное, ей было обидно умирать так рано.
Сажусь на мокрую деревяшку, заменяющую сиденье, отталкиваюсь от земли и закрываю глаза, наслаждаясь иллюзией полета. Ветер беспощадно треплет мои волосы. Я бы обрезал их, но музыкант против. А я хочу ему нравиться.
Замечтавшись, не замечаю, как стемнело. Полночь. Приличные горожане закрывают окна и проверяют запоры на дверях. Но кого бояться мне, единственному кошмару этого маленького города и двух соседних? Качели замирают, и я чувствую, как по спине скользит холодная сталь, напоминая, что я больше не одинок. Запрокидываю голову, ловя поцелуй.
И как можно в такую великолепную ночь сидеть дома?
Ссылка на результаты челенджа:
child-of-the-mist.diary.ru/p65608079.htm
@музыка: Наив
@настроение: легкая экзальтация
-
-
30.03.2009 в 20:23-
-
30.03.2009 в 20:38-
-
30.03.2009 в 20:40-
-
30.03.2009 в 22:25-
-
30.03.2009 в 22:27-
-
30.03.2009 в 22:42у меня Барбара Стрейзанд поет "Woman in love", так что настроение лирическое...
-
-
30.03.2009 в 22:50-
-
31.03.2009 в 21:42Мррр.... )))) И музыка... и рассказ.... КЛАСС!!!!!
Спасибки!!!
-
-
31.03.2009 в 22:05-
-
22.04.2009 в 20:05-
-
22.04.2009 в 20:15-
-
22.08.2009 в 11:51Я жажду продолжения, ну хоть пару строк, так хочется узнать остался ль все таки жив, этот незадачливый душитель. А то, создалось впечатление, что он стал жертвой такого же маньяка, как и он сам, но не своего музыканта. Осталось чувство не завершенности))))
И вот, еще, можно я его к себе на комп сохраню?
-
-
23.08.2009 в 01:03-
-
23.08.2009 в 08:35-
-
23.08.2009 в 14:17-
-
24.08.2009 в 00:12-
-
24.08.2009 в 15:29-
-
24.08.2009 в 15:45-
-
31.08.2009 в 12:00-
-
31.08.2009 в 15:51-
-
31.08.2009 в 16:11-
-
31.08.2009 в 16:18-
-
02.01.2010 в 15:37-
-
02.01.2010 в 16:58